Wps — Всё Живое, Особой Метой Метал

Всё живое особо имет отмечает.
С ранних пор
Если не был бы я поэтом, то, наверное, был мошенник и вор.
Худощавый и низкорослый, среди мальчишек всегда герой.
Часто-часто с разбитым носом
Приходил я к себе домой.
И навстречу испуганной маме я цедил
Сквозь кровавый рот:
«Ничего, я споткнулся.
Камень.
Это к завтра всё заживёт».
И теперь, вот когда простыла
Этих дней кипятковая вязь, беспокойная
Дерзкая сила на поэмы мои пролилась.
Не за славой по свету скитался, не за тёплым местечком в раю.
Я за каждое слово сражался
Как за первую правду свою.
В каждой
Строчке мальчишечья драка.
Пыль дороги, разбитая бровь.
Не ругайте меня забияку,
Я и злость переплавлю в любовь.
Мне всё
Снится задаю туманной, где окошко глядит
На межу.
Мать склонилась над свежею раной.
Я на руки её всё гляжу.
И пока
Эта память живая
Не даёт очерстве и остыть.
Я пою кулаки расмая.
Значит, рана меня ранить.
Золотая словесная груда.
И над каждой
Строкой без конца отражается прежняя
Удаль забияки и сорванца.
Как тогда я отважный и гордый?
Только
Новью мой брыжет шаг.
Если раньше мне
Били в морду, то теперь вся в крови душа.
И уже говорю я не маме, а в чужой
Хохочущийсь брод.
«Ничего, я спокнулся камень.
Это к завтра сердца живёт».
Только боль не желает сдаваться.
И поёт
Как метель у дверей.
Я давно научился
Смеяться, да вот плакать с годами трудней.
Мамы я не споткнулся, о камень я
Чёрствую души разбит.
Но ещё не затоптан мой пламень.
Но ещё
Моё сердце стучит.
Ты не плачь, не тревожься, родная, за разбитую душу мою.
Я пою, никого не карая.
Я обиду стракам отдаю.
Пусть смыряют мне камни в догонку, пусть кричат, что я пел не в попат.
Я храню в своём сердце мальчонку
Что птицы и облак урать.
Я не каменный
Тоже ломаюсь.
Только слёзы привык я скрывать.
Но с земли я затем поднимаюсь
Чтобы упавшему руку подать.
Мне бы
Только чтоб мать не сидела, провожая
Закату ворот, чтоб душа среди стушлела
Зная, кто-то и падшего ждёт.
Пусть меня
Осуждают сурово, пусть хохочет над
Песнями сброд.
Снова в сердце рождается
Слово, и оно за меня за поёт.
Не за славой по свету скитался, не за тёплым местечком в раю.
Я за каждое слово сражался, как за первую
Правду свою.
В каждой строчке
Мальчишечья драка.
Пыль дороги разбитая бровь.
Не ругайте меня забияку.
Я и злость переплавлю в любой.
Мне всё
Снится за далью туманной
Где окошко глядит на межу.
Мать
Склонилась над свежей раной.
Я на руки
Её всё гляжу.
И пока эта память живая не даёт очерстве и остыть, я пою кулаки разжимая
Значит, рано меня хоронить